Dans le jardin des rumeurs, une maison pleure

Les volets à mi-clos, elle sent sa fin venir

Les gouttières crachent leur mousse, les murs suintent de sueur

De leur trou, les toilettes broient du noir et soupirent.

La chaudière hoquette, crachant des larmes de  chaleur

D'un bâillement de porte, s'échappent ses souvenirs

 Des rires, des voix, des pas, des odeurs, des couleurs

Se décollent, se déchirent, glissent des pierres qui transpirent.

La vie quitte ses couloirs, même le père fouettard

Ne gronde plus du fond d'la cage d'escalier

Pour qu'enfin mangent les enfants boudeurs ou bavards

Les fourmis ne défilent plus dans le sucrier

Plus d'chiens dans le jardin, plus de chats sur l'armoire

Seul un couple d'araignées survit dans le sellier.

Des fantômes se sont installés dans les placards

Mais se désolent de l'absence d'hôtes à terrifier.

La cuisine s'éteint, les casseroles ont déserté

La batterie de culs de poule ne répond plus

Aux brots d'inox frémissant d'eau chaude ou de lait

Le four épuisé, la hotte enrhumée s'est tue

Les dessins sur les vitres se sont tous effacés

Les chamex et les torchons n'ont pas survécu

Aux verres, couverts, assiettes, plats et saladiers

Baignant autrefois dans les bacs de plonge en crue.

La salle n'accueille plus les repas interminables

Où le berger Cadio  contait ses aventures

A deux gamines pressées de quitter la table

Pour vite se rouler dans l'herbe ou cueillir des mûres

Le dimanche s'organisait la valse des cartables

Pleins de crayons de couleur, feutre, colle et peintures

Que de dessins d'anniversaire inoubliable

Cachés sous l'assiette, près du pot de confiture.

Dans le jardin des rumeurs, une maison meurt

Les volets sont clos, elle voudrait tant partir

Pelleteuse détruit les fondations de cette demeure

Les oiseaux  voleront dans la pierre du souvenir

Ces rires, ces voix, ces pas, ces couleurs, ces odeurs

Qui résonnent, vibrent, chantent et crient font que je respire.

Au fond de mon cœur, trône la maison du bonheur

Boite bercée de l'enfance, ouverte sur l'avenir.

            Phil court toujours, à la bourre, à contre courant, le souffle court, il collecte les contre temps. Prenez garde à vous quand Phil file à ses rendez-vous, il renverse les filles comme des quilles, il s'affole dans la foule, gesticule et bouscule acculé dans ses pensées au rythme de ses pas pressés. Il cavale, il dévale, il s'emballe pour arriver le teint pâle à sa destination finale. Pour justifier ses retards répétés, au hasard du contexte il prétexte des déboires de réveil qui sommeille et son auto accroc aux narcos, ses voisins fidèles comme des chiens galeux qui vous tiennent la jambe ou vous réprimandent pour vos poubelles trop pleines. Phil se défile dès qu'il doit suivre le fil de sa vie…Fini métro, boulot, dodo, aujourd'hui, bistrot, goulot, rototo. Ah si seulement j'avais pu prévoir ces contre temps se lamente Phil…Ah si seulement je pouvais savoir ce qui m'attend…

            Absorbé dans ses pensées ou imbibé d'alcool, Phil n'avait pas vu qu'une femme s'était glissée dans son appartement, elle se tenait face à lui, tenant contre elle une boite ronde qu'un joli nœud doré venait sceller. Phil sursauta en découvrant cette présence féminine, il eut beau se frotter les yeux, la femme resta là, un sourire figé sur son visage angélique. Il feint d'ignorer cette apparition en s'emmitouflant dans le plaid élimé du sofa. Recroquevillé, le nez dans les coussins, il finit par sombrer dans un sommeil tourmenté…En se tournant pour la énième fois, Phil s'écroula au sol. Cherchant à tâtons à se redresser, l'halogène du salon s'alluma baignant la pièce d'une douce lueur. Phil se crispa, dos collé au siège du sofa, il tenait ses genoux, l'air hagard…Quelqu'un est entré…Un cambrioleur…Non non impossible…il n'allumerait pas de lumière …La femme de ménage…trop tôt…Une ex? Laquelle? 

    Tandis que Phil peinait à reconstituer la liste de ses aventures d'un soir ou à peine plus, des pas discrets s'approchèrent. Phil ne bougeait plus, les lèvres serrées, se mordant l'intérieur des joues pour se retenir d'appeler à l'aide, il ne pouvait contrôler les tremblements de ses mains qu'il serrait pourtant fermement l'une contre l'autre. Une silhouette longiligne apparut de derrière le canapé, une femme…Une belle femme. La femme que Phil avait cru voir la veille. Là, il ne s'agissait pas d'une hallucination, ses dents s'étaient resserrées fermement sur les muqueuses de ses joues lui arrachant une grimace de douleur. Il aurait voulu lui demander qui elle était, ce qu'elle faisait là, mais il resta là, assis au sol, à la dévisager. Elle affichait toujours ce sourire parfait illuminant ses traits fins. Aucun signe de gêne ou d'angoisse n'émanait d'elle, comme si la situation lui semblait tout à fait naturelle. Phil n'éprouvait pas la même sérénité. La situation l'embarrassait, inquiétude, surprise et curiosité défilaient dans sa tête. La femme vint s'asseoir sur la table basse du salon faisant face à Phil. Il put découvrir son visage délicat, bien qu'elle n'eût aucunes rides, il fut incapable d'estimer l'âge qu'elle pouvait avoir. Ses cheveux étaient attachés en un chignon soigné, seules deux mèches auburn encadraient son visage. Phil eut la désagréable sensation d'avoir déjà vécu cette scène. La femme posa la boite ronde au nœud doré à coté d'elle, avant de dire: 

- Enfin, réveillé? Je t'ai apporté une nouvelle boîte…Ne manges pas tout ce soir. Il ne faudrait pas en abuser. C'est déjà la quatrième que je t'apporte. 

    Phil se leva alors, prit la boîte avec précaution dans un soupir de soulagement. Il tira sur le ruban doré qui coulissa pour libérer les boucles du nœud. Il souleva le couvercle et d'un regard gourmand, il se délecta de l'arc en ciel coloré que formaient les macarons, déposés en spirale à l'intérieur de la boite, sur un papier blanc, satiné.